Иногда хочется быть проще. Понормальнее что ли. Без метафизических интоксикаций и самозабвенных рефлексий.
Без рисования и ведения дневников. Без периодических самоповреждений. Без беспричинного веселья и внезапной любви к жизни(это всего лишь инстинкт, правда?) Без много чего еще.
Я пишу эти чертовы дневники, рисую потому что иначе уже не могу. Я выплескиваю себя, ослабляю напряжение что ли. Чувствую потом облегчение. Но не надолго. Потом опять накатывает. Хочется не быть никогда.
Не всегда рисование\писанина помогают. Часто вообще не могу рисовать. Карандаж не хочет держаться в руке. Получается отвратительно. Хотя и так рисую не очень. Но все ж. Отвратительно это когда совсем никак. Бумага летит в мусорку.
Вдох. выдох. Покурим.
Клоаку души хочеться опорожнить, но не можеться. И ничего уже не помогает- кроме времени. Типа прописная истина "все пройдет, и это тоже пройдет". Которую повторяешь изо дня в день. Да-да, я верю в тебя, смерть после жизни!!!
Остается лишь ожидание, наполненное одиночеством.

Иногда хочется просто тупо жить, жрать, чего-то там делать. Но не думать. Не думать. Хотя, надо признать, уж лучше как есть, чем животное существование эдакой амебы обыкновенной.

Ну и чего написала. Все и так давно ясно и понятно. Весь пост можно уложить в одно предложение - эмоции существуют, эмоциии требуют выхода.

Боль-двигатель прогресса, мать её.